Paixão Romântica

Já estive apaixonado. Nos quatro pneus, sabe? O pensamento se movimenta, alvoroçado, inundado pelas lembranças, alegrias e desejo do objeto da paixão.

É tão bom, mas ruim às vezes, ou ao mesmo tempo.

O fim é sempre triste; melancólico e cinza, como um brilho que foi se tornando fosco, comum. Uma sombra de um passado intenso e feliz. Ou rápido, ríspido, com vozes altas e gemidos de choro baixo, lágrimas que descem como a própria felicidade se esvaziando da alma.

A paixão, ou amor romântico, cria o amado como uma escultura, pintura ou música, peça de teatro; algo ao gosto do autor, que causará à plateia nele mesmo, o efeito planejado. No olhar apaixonado a um palmo de distância, encontramos eco no outro e o tomamos por uma versão nossa, de outro sexo, outra cor de cabelo, ou com outro sabor de sorvete preferido.

E ainda assim, quero vivê-la novamente, sabendo que ela só existe mediante certas condições. A paixão é um fogo que alimenta a si próprio. E, se fogo se combate com fogo, é ele mesmo que se apaga. O excesso da presença, o constante do “oi”, as grades do ciúme. Estes são os extintores deste fogo apaixonado pelo outro.

Amar algo intensamente, deixando que se vá, e satisfaça os próprios desejos sem você presente, permitir a privacidade e intimidade que não me inclui, o segredo que não me condiz.

Este é um desafio grande, um dos mais difíceis que existem. É a fronteira entre uma paixão que se prolonga, brilha e eriça os pelos, e o desfiladeiro nostálgico, amargo ou trágico.

Uma coisa me parece certa: quanto menos você se ama e se encanta consigo mesmo, seus projetos e sonhos, mais dependente do amado tendes a ser, e mais tumulto e dor vai criar.

Quanto maior a expectativa pelo outro, maior a queda que se leva.